Era um garoto...

Era um garoto...

Era um garoto. Como outro qualquer. Para ele, seu maior defeito era ser “como outro qualquer”. Ela não, nem de longe poderia ser como qualquer outra. Para ele, ela era aquela que dizem que só existe uma em cada vida. Pois bem. 

Um bom amigo disse que ela era muita areia para ele, pobre caminhãozinho qualquer. Ele, obstinado, disse que se necessário fosse, aumentaria sua frota: nada o impediria. 

Como qualquer outro garoto-rapaz, era inexperiente. Não sabia as palavras, não sabia como. Só sabia o que queria e queria saber como querer. Ela, hum, ela não sabia de nada. E como poderia? 
Um dia, pensou em dizer à ela apenas o que sentia. Nos filmes, funcionava. Nos livros, (às vezes) também funcionava. Pelo amigo foi desestimulado: está louco, vais assustá-la, imbecil. 
As tentativas que os amigos recomendavam porém não o satisfaziam. Não havia nada que pudesse fazer: se conformou. Ela parecia ser como um rio e ele não era draga suficiente para tirar toda aquela areia.   

                                                                 *

Quinze anos, uma faculdade, um mestrado e alguns tragos depois. O garoto-rapaz agora era rapaz-homem. Ou homem-rapaz? Ele também não bem sabia. Lembrava-se das palavras de um professor: “até os quarenta anos os homens buscam sua definição como ser”. Eram palavras de algum filósofo, pensador, o diabo. Ele não sabia e honestamente, no momento a frase era mais importante do que quem havia a dito.

Era uma cidade nova para nosso homem-rapaz-rapaz-homem. As milhas ganhadas de bônus na viagem poderiam ser usadas para rever amigos e família, mas agora, teria que se acostumar ao local. Ao vento frio, à solidão. Desceu do táxi: em frente ao hotel, havia um bar: “Jack on the rocks.” Prontamente atendido: primeira frase, primeiro trago: primeira alegria. 

É. Passaram-se dias e semanas. Alugou o flat. Se acustumou ao frio. Não à solidão: tratou de fazer amigos. Amigos. 

Um ano, mais amigos. Tirou seu primeiro recesso. Três semanas de descanso, ele não os achava tão merecidos, mas seu patrão sim, e por mil demônios, o homem deve saber o que diz. A cidade era nova, era grande: um ano depois e mal sabia onde ir. Uma das três semanas deveria ser para conhecer tal belo local. Rimou, mas não foi intencional.

Na rua, no táxi, viu um rosto que parecia familiar. “Stop the car, please.” Prontamente foi atendido. Pagou, desceu, olhou, viu. Não, não poderia. Será? Ela? Naquele lugar, naquele frio, em meio àquela solidão disfarçada? Raios que me partam, era. Chamou-a. Ela virou-se. Era ela. Ela, que não era como qualquer outra, nem como outra qualquer. Mas era ela. Quinze anos, um mestrado, uma faculdade, mais um ano de poucas felicidades: novamente ela. “Não acredito, é você.” Um abraço, um beijo. “Vamos tomar um café?” Sim, café é uma boa idéia: sempre chamam as pessoas para tomar um café. Café preto, desceu amargo, como um café deve ser. 
Recordações, lembranças. Uma nova oportunidade. Nosso jovem-garoto-rapaz-homem queria agarrá-la. Mas esperou. E escutou. A história que ela contava soava familiar. Deu uma suave e macia risada: “Do quê está rindo?” Não respondeu. Apenas beijou-a. E ela entendeu.